В одном лесу жила семья музыкальных медведей. 

Папа-медведь играл на гармошке. 

Мама била в барабан. 

И лишь маленький Мишутка ни на чём не играл. Сидел грустный. 

«Пора бы, - сказал однажды папа, - и ему взяться за дело». И Мишутке купили трубу, похожую на серебряную раковину. 

- Вот тебе и подарок, - улыбнулся медведь – папа. – Очень бы хотелось, чтобы ты научился дудеть. Представляешь, на полянку выйду я, мама и ты. Это же целый оркестр получится. Вот рады будут звери. Зайчишки, наверное, станут прыгать до неба. 

- А я не хочу играть, - ответил вдруг Мишутка. 

- Это почему? – удивился папа. – Быть лесным музыкантом весьма почётно. 

- Может быть, - вздохнул Мишутка. – Но разве играть на таком инструменте можно? Это большая раковина. А в ней живёт серебряная улитка. 

Сколько не сердился папа, Мишутка твердил своё. 

И каждое утро медвежонок подходил к трубе и говорил: 

- Здравствуй, серебряная улитка! Ты не бойся, нет, нет. Я не выдую тебя из своего домика. 

Все смеялись над Мишуткой, а он даже приносил цветы улитке. 

И его серебряная труба, поэтому всегда пахла цветами. 

- Но как же иначе? – говорил медвежонок. – Серебряная улитка боится меня и не выходит. Так пусть садик будет у неё возле дома. 

Отчаялся папа-медведь, отчаялась мама. Как быть с добрым, но глупым Мишуткой? 

Наконец папа произнёс: 

- По-моему, я что-то придумал. Надо положить в трубу записку. 

А на другое утро Мишутка получил такое письмо: 

«Дорогой Мишутка! Я покидаю свой домик и ухожу к далёкому морю. Можешь спокойно теперь учится музыке. Спасибо за цветы». 

- Теперь я, конечно, согласен, где ноты? – сказал медвежонок. 

И вскоре, в ближайший праздник, Мишутка вышел на полянку. 

- Медвежий весёлый вальс, - объявил папа. 

Но медвежонок заиграл совсем не весёлое, а даже что-то печальное. 

- Что с тобой, что с твоей трубой? – удивились зайцы. 

- А я и сам не знаю, - покачал головой медвежонок. – Надо подумать. 

И думал он до самого вечера. А потом сказал зайчатам: 

- В этой серебряной поющей раковине когда-то жила серебряная улитка. Сейчас она ушла. Но ведь когда ты покидаешь свой дом, там остаётся твоё сердце. Сердце улитки грустит в моей трубе. 

Вот и вся сказка. 

А может быть, и не сказка. 

Лично я верю: у всякого инструмента есть своё доброе сердце. 

Иначе почему нас так трогает музыка?